CARLOS GUILLERMO ARÉVALO
1971 -
(chileno)
NATIVIDAD
a mi madre
Entre lirios
y argentes caracolas en la plenitud del humano,
cielos y rosas
condecoro con fragancias
la alquimia del sexo.
Ignoto transmutar
en doradas lluvias:
De mortal cisne
a hechizante panal...
Vital nonata eres madre,
esplendores y velos
que perlas son.
Plenilunios,
mágica embriaguez
en los mares del cosmos
por los óvulos y el llanto
nacidos de la estepa.
Celeste orquídea,
contemplo tus simientes
-inocentes angustiadas-
por los carrizos del lago tembloroso
junto a las infinitas sinfonías campestres...
Oro precioso
probado en amargo cristal...
Mujer
simple y profundamente madre;
te inmolas silentes
por tus frutos claros.
Tu vientre forma el coro
de la gran cantata celeste.
domingo, 15 de diciembre de 2013
sábado, 14 de diciembre de 2013
DIEGO DE LA NOCHE
DIEGO DE LA NOCHE
1939 -
(chileno-español)
EL PASAJERO
Caminarás hacia ti mismo
quizá no tan cierto de ser bello todavía cuando te mojaban
los elogios
que dejabas resbalar para no sentir tus heridas...
eras el mejor de los árboles, dueño de los gemidos
del viento... en medio de la noche
una mujer se abrazaba a la luna...
eras el pasajero exacto para brindar por los trenes en desuso,
encendiendo cicatrices
dejadas por los amores inexistentes...
la verdad -atrapada-
desmenuzaba el cuerpo sin aire de los inventos emocionales...
creabas la ternura
para demostrar lo absurdo de creer en sus consignas...
sentires rompieron tu alma: rodaste quebrada abajo
para encontrar tu rostro cubierto de algas y
te enredó un llanto salvaje:
aún resonaban en tus oídos los los no y los nunca...
fue cuando pensaste que no eras
sino un juguete de trapo lloroso de muertes anteriores...
sabes que nunca te podrás ir:
entre centenares de páginas estarás cantando el dolor de haber sido
en una patria
donde te fue negado hasta el dorado de las espigas...
OTRA VEZ AUSENCIA
en espanto huye el viento
cogido por el llanto de la noche...
creí vislumbrar la esencia del vivir tras las fronteras.
he quedado hecho niebla
entre paredes caminantes...
amadeuz me dice que la tempestad no tiene latidos
sino máscaras instantáneas
que pueden llevarte al puerto ya perdido
entre los pliegues del tiempo...
hace ya mucho que estoy caminando
para atrapar mi propio rostro y
lanzarlo al vacío...
´para qué esta mano,
estos ojos,
si solo palparé un pedazo de nalga descompuesta y
sus pupilas caerán vencidas
ante la vanidad de las sombras perfumadas...
más valiera pensar:
la pasión va trotando a ser pasto de gusanos,
no sumirte sin escalafandras
al fondo del agua donde esperan pacientes
las serpientes hermanas de tus antiguas ilusiones....
todo cae al mismo pozo:
aquí se queman, orgullos, crueldades, traiciones...
encanto de tu última ilusión
también vendrá para ser mordida y despedazadas
por el eterno predador... y,
abajo, en la penumbra,
se retuercen los sueños que no tuvieron salida...
tú y yo seremos sombras
imaginadas por un búho negro...
LA VERDAD DEL POETA
caminar sobre brasas
adentro del yo vital, único heredero de la honradez
unido
a la médula del viajero
sin tropiezo,
atento a la alta luz de los aromos...
auténticos hijos de la oscuridad
quisieran volcar
el agua magnífica, puro sol, enredo feliz de lunas...
lo trascendente para ellos es trizar la sinfonía,
incendiar
alas, alamedas, algunas algas alborotadas,
crear la tempestad
de los espantos, industriales del miedo pretenden
gobernar un pueblo de ovejas...
es el sino de la mano aleve y
el corazón empedernido creando infamias al amanecer...
la joya fulgurante
-belleza para el poeta-
tenerla en la cumbre de su quimera,
sostenerla siempre...
hambre, frío, tos, soledades,
por custodiar las palabras en un libro de lluvias...
hay una sepultura
para quien la lleve a los salones y
descubra los secretos de la hipocresía...
afiladas garras, criminales miradas,
desde mi rincón veo pasar las bestias
que hacen de los infantes
una historia negra, amarga, doliente...
todo un alud de injurias
para borrar la gracia de ser...
pulverizar la ternura,
apagar las voces y
no exista quien denuncie la matanza de ilusiones
de pueblos abandonados en miserias y olvidos...
entre fauces y muslos sigue avanzando
con la antorcha que todos quisieran apagar...
1939 -
(chileno-español)
EL PASAJERO
Caminarás hacia ti mismo
quizá no tan cierto de ser bello todavía cuando te mojaban
los elogios
que dejabas resbalar para no sentir tus heridas...
eras el mejor de los árboles, dueño de los gemidos
del viento... en medio de la noche
una mujer se abrazaba a la luna...
eras el pasajero exacto para brindar por los trenes en desuso,
encendiendo cicatrices
dejadas por los amores inexistentes...
la verdad -atrapada-
desmenuzaba el cuerpo sin aire de los inventos emocionales...
creabas la ternura
para demostrar lo absurdo de creer en sus consignas...
sentires rompieron tu alma: rodaste quebrada abajo
para encontrar tu rostro cubierto de algas y
te enredó un llanto salvaje:
aún resonaban en tus oídos los los no y los nunca...
fue cuando pensaste que no eras
sino un juguete de trapo lloroso de muertes anteriores...
sabes que nunca te podrás ir:
entre centenares de páginas estarás cantando el dolor de haber sido
en una patria
donde te fue negado hasta el dorado de las espigas...
OTRA VEZ AUSENCIA
en espanto huye el viento
cogido por el llanto de la noche...
creí vislumbrar la esencia del vivir tras las fronteras.
he quedado hecho niebla
entre paredes caminantes...
amadeuz me dice que la tempestad no tiene latidos
sino máscaras instantáneas
que pueden llevarte al puerto ya perdido
entre los pliegues del tiempo...
hace ya mucho que estoy caminando
para atrapar mi propio rostro y
lanzarlo al vacío...
´para qué esta mano,
estos ojos,
si solo palparé un pedazo de nalga descompuesta y
sus pupilas caerán vencidas
ante la vanidad de las sombras perfumadas...
más valiera pensar:
la pasión va trotando a ser pasto de gusanos,
no sumirte sin escalafandras
al fondo del agua donde esperan pacientes
las serpientes hermanas de tus antiguas ilusiones....
todo cae al mismo pozo:
aquí se queman, orgullos, crueldades, traiciones...
encanto de tu última ilusión
también vendrá para ser mordida y despedazadas
por el eterno predador... y,
abajo, en la penumbra,
se retuercen los sueños que no tuvieron salida...
tú y yo seremos sombras
imaginadas por un búho negro...
LA VERDAD DEL POETA
caminar sobre brasas
adentro del yo vital, único heredero de la honradez
unido
a la médula del viajero
sin tropiezo,
atento a la alta luz de los aromos...
auténticos hijos de la oscuridad
quisieran volcar
el agua magnífica, puro sol, enredo feliz de lunas...
lo trascendente para ellos es trizar la sinfonía,
incendiar
alas, alamedas, algunas algas alborotadas,
crear la tempestad
de los espantos, industriales del miedo pretenden
gobernar un pueblo de ovejas...
es el sino de la mano aleve y
el corazón empedernido creando infamias al amanecer...
la joya fulgurante
-belleza para el poeta-
tenerla en la cumbre de su quimera,
sostenerla siempre...
hambre, frío, tos, soledades,
por custodiar las palabras en un libro de lluvias...
hay una sepultura
para quien la lleve a los salones y
descubra los secretos de la hipocresía...
afiladas garras, criminales miradas,
desde mi rincón veo pasar las bestias
que hacen de los infantes
una historia negra, amarga, doliente...
todo un alud de injurias
para borrar la gracia de ser...
pulverizar la ternura,
apagar las voces y
no exista quien denuncie la matanza de ilusiones
de pueblos abandonados en miserias y olvidos...
entre fauces y muslos sigue avanzando
con la antorcha que todos quisieran apagar...
viernes, 13 de diciembre de 2013
PAZ MOLINA
PAZ MOLINA
1945 -
(chilena)
LA CRUELDAD
La cruel dad ejerce su poder
con una certidumbre de extravío
Se yergue porfiada rosa cual mala madre
atónita en sus yerros escandalosa
Yo no la hubiese maldecido yo no la hubiese
si su solamente sombra si su solamente vientre
Pero yo, fue toda figura rompiendo fue toda lágrima
y pobremente su fecundar sin nacencia sin gozo
Ya está, no duele tanto cuando se nombra, como
hincarse sin piel o morir sin pelos
Debajo del abandono perdido en sí mismo
Ya viene ya se ha logrado lo preferible, ya no muerte
Porque llegará y su crimen será mejor olvido
SUEÑO IMPROPIO
Sin razonar para que el cielo no se ponga
envidioso
y ataje cuanto vuelo pretendido
fluyo condicional extraigo vida
de mi sopa
Sin sucumbir del todo como si diamante
enganchada a la sorpresa como si laberinto
Un sueño impropio Una intransigencia
Me descalabro Agito cuanto inmóvil
Y entonces me numeran
1945 -
(chilena)
LA CRUELDAD
La cruel dad ejerce su poder
con una certidumbre de extravío
Se yergue porfiada rosa cual mala madre
atónita en sus yerros escandalosa
Yo no la hubiese maldecido yo no la hubiese
si su solamente sombra si su solamente vientre
Pero yo, fue toda figura rompiendo fue toda lágrima
y pobremente su fecundar sin nacencia sin gozo
Ya está, no duele tanto cuando se nombra, como
hincarse sin piel o morir sin pelos
Debajo del abandono perdido en sí mismo
Ya viene ya se ha logrado lo preferible, ya no muerte
Porque llegará y su crimen será mejor olvido
SUEÑO IMPROPIO
Sin razonar para que el cielo no se ponga
envidioso
y ataje cuanto vuelo pretendido
fluyo condicional extraigo vida
de mi sopa
Sin sucumbir del todo como si diamante
enganchada a la sorpresa como si laberinto
Un sueño impropio Una intransigencia
Me descalabro Agito cuanto inmóvil
Y entonces me numeran
jueves, 12 de diciembre de 2013
MARUJA TORRES
MARUJA TORRES
1930 - 2003
ESTA NOCHE
Esta noche la lluvia toca por vez primera
un rostro tan amado y perdido en la sombra.
No, no es posible que la lluvia
deshaga esa sonrisa.
No es posible que destruya ese ámbito leve
¡
que contiene tu nombre.
¿Dónde está el bosque encendido de bellotas?
¿Dónde tu mano
y el corazón batiendo su apasionado tambor?
Hay un silencio agudo
que destroza mi alma hasta morir.
Un salvaje sonido de sales penetrando en mis huesos
y este torrente atroz del "nunca más", ahora
¡sin cansancio, sin tiempo, sin ti!
¡nombrándote siempre, siempre!
Y mis palabras resuenan en la lluvia
en esta transparencia terrible,
en esta ausencia.
Esta es la muerte. Lo sé.
Pero la lluvia dice amor inútilmente,
porque el amor inventa pasos
y formas y vuelos increíbles.
Caen los nombres frágiles del amor
como flechas perdidas.
Todos los nombres del amor
y aquellas flores tan azules,
aquel traje de amarillo de un verano,
la piel pegada a los dedos
como castañas recién nacidas en la lumbre.
Ahora solo queda este sonido tuyo
que va disperso por el mundo,
el cual sigo ciegamente.
Esos tus pasos perdidos en las calles,
en el viento, en la arena
de alguna playa que nunca vi contigo
pero que supo de mi nombre.
Porque tú siempre me nombraste,
tú siempre guardabas como un silencio
que solo a ti pertenecía.
Tú atesoraste mi nombrara decirlo a veces cerca del agua,
cunado nadie sabía que me nombrabas...
cuando nadie sabe nada...
porque nadie sabe nada de nada.
Y
por eso, ahora, en esta lluvia, te digo que la muerte
porque el mundo es algo muy extraño
n es sino el hilo perdido de la vida,
el hilo de tus días y tus noches,
y de tu sangre que latió al unísono con mi sangre,
el hilo que guardo aquí en mi mano
y que no soltaré nunca,
porque este amor es una historia demasiado bella
para ser olvidada.
1930 - 2003
ESTA NOCHE
Esta noche la lluvia toca por vez primera
un rostro tan amado y perdido en la sombra.
No, no es posible que la lluvia
deshaga esa sonrisa.
No es posible que destruya ese ámbito leve
¡
que contiene tu nombre.
¿Dónde está el bosque encendido de bellotas?
¿Dónde tu mano
y el corazón batiendo su apasionado tambor?
Hay un silencio agudo
que destroza mi alma hasta morir.
Un salvaje sonido de sales penetrando en mis huesos
y este torrente atroz del "nunca más", ahora
¡sin cansancio, sin tiempo, sin ti!
¡nombrándote siempre, siempre!
Y mis palabras resuenan en la lluvia
en esta transparencia terrible,
en esta ausencia.
Esta es la muerte. Lo sé.
Pero la lluvia dice amor inútilmente,
porque el amor inventa pasos
y formas y vuelos increíbles.
Caen los nombres frágiles del amor
como flechas perdidas.
Todos los nombres del amor
y aquellas flores tan azules,
aquel traje de amarillo de un verano,
la piel pegada a los dedos
como castañas recién nacidas en la lumbre.
Ahora solo queda este sonido tuyo
que va disperso por el mundo,
el cual sigo ciegamente.
Esos tus pasos perdidos en las calles,
en el viento, en la arena
de alguna playa que nunca vi contigo
pero que supo de mi nombre.
Porque tú siempre me nombraste,
tú siempre guardabas como un silencio
que solo a ti pertenecía.
Tú atesoraste mi nombrara decirlo a veces cerca del agua,
cunado nadie sabía que me nombrabas...
cuando nadie sabe nada...
porque nadie sabe nada de nada.
Y
por eso, ahora, en esta lluvia, te digo que la muerte
porque el mundo es algo muy extraño
n es sino el hilo perdido de la vida,
el hilo de tus días y tus noches,
y de tu sangre que latió al unísono con mi sangre,
el hilo que guardo aquí en mi mano
y que no soltaré nunca,
porque este amor es una historia demasiado bella
para ser olvidada.
MARÍA ELENA BLANCO
MARÍA ELENA BLANCO
1947 -
(chilena)
LLUVIA
Todo y nada y piedra
dureza de roca y navaja
ay, sí que lloraría,
lloraría,
lloraría,
lluevería,
como llueve el dolor,
este dolor duro que busca pausa entre las cosas.
Sí, lloraría hasta que se me cayeran
los ojos a pedazos
gota a gota el dolor,
hasta encontrar un breve espacio de silencio.
Demorando el torrente
antes del canto ser en cuna llueveduelos
vivit este duelaje de tajaplumas.
Luego, romper en rioladas las risas,
abriendo la espuma negra, la ensimismada.
Ay sí,
abrir la urgencia de los verdes bajo los ríos,
salir al paso de los frondosos.
Ahora sí que viene un cántico
viene del más alto risco a los rododendros,
como cuando niña
ahora sí que puedo
ser un ángel de pecho abierto.
1947 -
(chilena)
LLUVIA
Todo y nada y piedra
dureza de roca y navaja
ay, sí que lloraría,
lloraría,
lloraría,
lluevería,
como llueve el dolor,
este dolor duro que busca pausa entre las cosas.
Sí, lloraría hasta que se me cayeran
los ojos a pedazos
gota a gota el dolor,
hasta encontrar un breve espacio de silencio.
Demorando el torrente
antes del canto ser en cuna llueveduelos
vivit este duelaje de tajaplumas.
Luego, romper en rioladas las risas,
abriendo la espuma negra, la ensimismada.
Ay sí,
abrir la urgencia de los verdes bajo los ríos,
salir al paso de los frondosos.
Ahora sí que viene un cántico
viene del más alto risco a los rododendros,
como cuando niña
ahora sí que puedo
ser un ángel de pecho abierto.
miércoles, 11 de diciembre de 2013
VIRGINIA FARFÁN ULLOA
VIRGINIA FARFÁN ULLOA
1953 -
(chilena)
AMANECER EN GIRASOL
a C.O.P.
I
Caían como lluvia tus besos en mi frente
arreciando en mis párpados
y sobre mi cuerpo
rompiendo cristales amanecidos en mis ojos,
labrando caminos
hacia la cuenca de mi vientre.
Obedeciendo a un sino determinado
por los cielos,
se quebró mi voz en el espacio
de aquel cuarto.
II
Desde mi lacerado vientre
el niño que no vino
me dirige una mirada ciega
y susurra tu nombre muy despacio.
El resto de mi cuerpo se disuelve en la lágrima
que se niega a morir
bajo la rueda del cansancio
mientras agonizo en tu recuerdo.
Una vez más la ilusión
vestida de negra mortaja
acerca su mano a mi mejilla
y me despierta a golpes.
Afuera llueve...
las gotas lamen un suelo herido.
Y llueve sangre también en mí...
1953 -
(chilena)
AMANECER EN GIRASOL
a C.O.P.
I
Caían como lluvia tus besos en mi frente
arreciando en mis párpados
y sobre mi cuerpo
rompiendo cristales amanecidos en mis ojos,
labrando caminos
hacia la cuenca de mi vientre.
Obedeciendo a un sino determinado
por los cielos,
se quebró mi voz en el espacio
de aquel cuarto.
II
Desde mi lacerado vientre
el niño que no vino
me dirige una mirada ciega
y susurra tu nombre muy despacio.
El resto de mi cuerpo se disuelve en la lágrima
que se niega a morir
bajo la rueda del cansancio
mientras agonizo en tu recuerdo.
Una vez más la ilusión
vestida de negra mortaja
acerca su mano a mi mejilla
y me despierta a golpes.
Afuera llueve...
las gotas lamen un suelo herido.
Y llueve sangre también en mí...
domingo, 8 de diciembre de 2013
ZOILA ROSA PÉREZ SUESCÚN
ZOILA ROSA PÉREZ SUESCÚN
1962 -
(colombiana)
ÁNGEL
Su nombre es cascabeleo
que resuena en mi cerebro,
un repiquetear de campanas
que acelera mi corazón,
estremece mi espíritu,
y agita mi respiración.
Ángel de amor
que se funde con la luz de las estrellas,
me cubre con lloviznas de poesía
y me abraza en su esplendor de luna llena.
Ángel que dibuja mi cuerpo
con el fantástico pincel de sus anhelos
Y tiñe mi alma de colores
con la acuarela de sus deseos
Ángel que enamora con la magia de sus besos,
inunda mis sentidos con el fuego de su amor,
y se abandona en la magia de mis caricias
hasta explotar en un volcán de ilusiones
LUCHARÉ HASTA EL FINAL
Entendí que cada adversidad
deja una gran enseñanza,
fortalece mi fe
y le da templanza a mi alma.
Tengo valor y entereza
para resurgir de las cenizas,
para soportar la prueba
con valor dignidad.
Soy consiente
que liberaré nuevas batallas
pero amo la vida
y me sobra fortaleza y valentía
para permanecer en pie
y defenderla con coraje.
No le temo a la bestia que me ataca,
no le temo a la muerte,
pero no quiero
que mis sueño queden truncadas
seguiré luchando,
hasta mi último aliento.
He ganado mil batallas
y ganaré la guerra
y solo habrán voces de júbilo,
de victoria y libertad.
¡Voy a vivir!
Todos los derechos reservados
Ciénaga, 7 de Marzo del 2014
CADENCIAS
Me acaricias dulcemente
Como lo haces con tus letras
y te siento desnudo junto a mí
Lleno de amor y deseos
Mis piernas tiemblan
Se acelera mi corazón
mi respiración se agita
y manan torrentes de mi ser
Tus pasiones y deseos
Muestran su reciedumbre
y enfebrecen mis sentidos
Aceleras tus cadencias
y entre gemidos y suspiros
disfrutamos la agonía
en éxtasis profundo
Mueres de placer y te reanimo
para seguir cabalgando
vientre con vientre hasta el infinito
Todos los derechos reservados
Valledupar, abril del 2012
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mi respiración se agita
y manan torrentes de mi ser
Tus pasiones y deseos
Muestran su reciedumbre
y enfebrecen mis sentidos
Aceleras tus cadencias
y entre gemidos y suspiros
disfrutamos la agonía
en éxtasis profundo
Mueres de placer y te reanimo
para seguir cabalgando
vientre con vientre hasta el infinito
Todos los derechos reservados
Valledupar, abril del 2012
POLVO DE ESTRELLAS
Autora: Zoila Rosa Pérez Suescún
País: Colombia
Estrellas fugaces
que se cruzan en el cielo
por azar o por destino
por la fuerza de las leyes
o deseos convenidos
Estrellas fugaces
que en el infinito
recorren kilómetros
buscando aventuras
enredados en deseos falaces
Estrellas que
en un instante chocan
y se ven en inmersas
en una cósmica explosión láctica
y queda todo reducido
a un efímero y estelar
polvo de estrellas
Todos los derechos reservados
Ciénaga, 15 d
jueves, 5 de diciembre de 2013
lunes, 2 de diciembre de 2013
FRANCISCO ACUYO DONAIRE
FRANCISCO ACUYO DONAIRE
1960 -
(español)
CARMEN CONSTELADO
(CARMEN DE LOS MÁRTIRES DE GRANADA)
Para Antonio Carreira
Si esmeralda el azulejo,
la fuente prende la lágrima
de zafiro o de diamante
que en el silencio se engasta
con el sonido del viento
y la música del agua;
como tesoro se sueña
bullicioso en la distancia,
para fundirse en la noche
joyel que el cielo derrama
sobre el estanque dormido
como presencia lejana.
La velocidad del tiempo
en esta noche se para,
para beber la corriente
que eternamente repasa
en la bóveda celeste
el tránsito de las almas
que, con rastro irreversible
deslizan su resonancia
del camino nunca hollado
que entre los astros se espacia.
En la fuente se refleja
del Cisne el vuelo y del Águila,
y el devenir del jardín
que transita con el agua:
sobre la corriente, con
ceñudo gesto la cala,
en este jardín hermético,
oculta busca la causa.
En el naranjo un arpegio
de luces y sombras pasa,
y la luna en la magnolia
tañe cadencia la plata
que, capaz de innumerables
astros, arde en las barandas.
Nos acompaña la noche
que discurre sosegada
(su movimiento falaz),
arquitrabe y friso pasan,
un antes miró inestable
en el sueño de la pausa,
creyéndose en el después
que ahora agita la casa.
Constelados maceteros
donde se asemeja que alzan,
por beber de la corriente,
un arcángel de fragancia
que, en equilibrio su espejo,
con materia de la nada,
elabora entre las flores
una imagen algebraica,
la imagen móvil de la
eternidad que en el agua,
si quieta está para el astro,
entre los mirtos avanza.
(Del libro Centinelas del sueño, 2007)
EL HADA DE MI NIÑO
A Jorgito
CUANDO te sientas solo,
mi niño, ten presente
la mágica aureola
del hada de la nieve.
Su velo sobre pétalos
de rosa te protegen,
te acoge y de la sombra
como estrella de fuentes.
Cuando te sientas solo,
la ventana estremece
el cristal del invierno
con aliento sin dientes,
cuando la niebla o nube
sobre los muros vence
la soledad traidora
que desnuda su albergue,
su lecho de amapolas,
sus pétalos de leche
que tibios visten velo
entre nieve a la nieve.
Cuando te sientas solo,
la luz muestra el juguete
de querubes furtivos
que juegan con la suerte.
Mi niño en su palacio
de algodón transparente,
canicas y cristales
cuenta por capiteles,
y un cervatillo inquieto
sobre el lomo sostiene
las jambas y el dintel
de vidrio y cascabeles.
Bajo monte de pájaros
la imagen de la nieve.
Aleja. Lejos. Deja.
Deja que ella te bese,
y que ponga su magia
tu mejilla caliente,
que tenga de tus labios
el clavel, y en tus sienes,
mi niño, dos guirnaldas
con la luz de las fuentes,
con aroma de mirtos
y colores de peces.
Del libro Pan y leche para niños, 1997
FINALE
DEL ángel soy naufragio de la ciencia
que a luz de mi reflejo suspendido
–aunque poeta, referidlo os pido–
tendrá matiz espejo toda esencia.
¡Cuánta los dulces términos ausencia
demuestra tanto coro trascendido!
desmayo abajo viendo que han subido
la luz y el alma, el aire y la conciencia.
A la luz donde duermo no escondida,
un ramo me recuerda destilado
en el vaso profundo de la vida.
Concentro en él mi ardor, y en él me inspiro:
y de la esencia púrpura turbado
se elevan los aromas, y suspiro.
Del libro, La transfiguración de la Lira, 1984
DISTANCIA DE AMOR
«Sus pasos desiguales
y en proporción concorde tan iguales»
FRAY LUIS DE LEÓN: «Noche serena»
SI tu mano se alarga hasta mi mano,
no soy sino aquel temblor perdido
en la distancia, y si me miras, vano
aliento de azucenas perseguido.
Si acaso fue soñado lo vivido
la verdad no tendría tan lejano
cuerpo, ni nombre, ni aire, ni sonido,
ni luz en infinito meridiano.
La cima del amor no tiene hallazgo
ni resistencia a separar instantes
de eternidad, acaso aspira el rasgo
con esas manos quietas en la herida,
a tener con las mías, tan distantes,
la nada que conforta en su medida.
Del libro Mal de lujo 1998
Francisco Acuyo, Granada, 1960, España.
MONTSE COBAS TEIJEIRO
MONTSE COBAS TEIJEIRO
1962 -
(española)
EN EL SILENCIO DE LA CALMA
Y aún quisieras en el silencio de la calma,
encontrar lo perdido y ansiado,
encontrar lo que buscas sin saber el que.
Mirando para atrás para no ver,
que el camino esta hacia delante,
y ahí es donde has de buscar.
Porque...
todo se hace hacia delante,
formando con pensamientos, expresiones, acciones y con tus manos.
Quisieras en el silencio de tu calma,
que esta te hablara, que te dijera que camino tomar,
que solución dar,
pero no es así como funciona,
a veces la intuición rememora,
y no lo ves como respuesta,
solo como una idea,
la sigues o no,
y mientras tanto la oportunidad, perdida,
encontrando que todo sigue igual,
haciendo el cambio tú si lo deseas,
pero sólo si lo ves y lo formas,
así es el silencio, habla a escondidas.
1962 -
(española)
EN EL SILENCIO DE LA CALMA
Y aún quisieras en el silencio de la calma,
encontrar lo perdido y ansiado,
encontrar lo que buscas sin saber el que.
Mirando para atrás para no ver,
que el camino esta hacia delante,
y ahí es donde has de buscar.
Porque...
todo se hace hacia delante,
formando con pensamientos, expresiones, acciones y con tus manos.
Quisieras en el silencio de tu calma,
que esta te hablara, que te dijera que camino tomar,
que solución dar,
pero no es así como funciona,
a veces la intuición rememora,
y no lo ves como respuesta,
solo como una idea,
la sigues o no,
y mientras tanto la oportunidad, perdida,
encontrando que todo sigue igual,
haciendo el cambio tú si lo deseas,
pero sólo si lo ves y lo formas,
así es el silencio, habla a escondidas.
viernes, 29 de noviembre de 2013
ELIZABETH QUEZADA
ELIZABETH QUEZADA
1965 -
(dominicana)
1965 -
(dominicana)
COMO UNA HOGUERA
Desde la lejanía de lo cegado, negado a destajo, a destiempo…el dolor joven se viste de viejo.
Desde el vacío de la sin-razón, hasta la validez docta... De la esencia del aire frío, perfumado de navidad:
Ese que fragmenta los huesos despoblados.
Que mutila el deseo ávido de futuros, mientras mueren en el ayer las ansias
y la cara se pinte de sorpresas…
La naturaleza reirá de verde por nuestro amor.
Conspirará conspicua con nuestros cuerpos.
Y el cielo abrazará con ojos abiertos, la luz de un nuevo día:
Ella se vestirá de utopía cuando en la cama tibia lo abrace
Y se harán miel y hoguera, una quimera de poesía.
SOY
Soy literalmente aérea, como pluma de pavo real que sopla al viento, sólo cuando vago entre la multitud anónima.
Mil colores acrílicos me definen…
Soy pompa de jabón que explota al menor toque.
Dispersa en una y mil ideas disueltas en miel y chocolate.
De nadie, sólo mía.
Con los míos bailo y me derrito en azules y naranjas como un Monet impresionista…
Soy la creativa, la loca, la que pone a todos a reír o llorar.
Eventualmente genial, lunática y ácida.
Soy lo que soy
Decididamente solitaria, diferente...
Alérgica a lo desconocido. Al mundo externo, a la calle, al supermercado, a los extraños. Surtiendo raramente el efecto contrario: Luego de dos segundos de presentación ya me están amando.
¡Y yo, no sé qué hago, solo soy como soy!
Vehemente buscadora de la piedra filosofal. Amiga de Merlín y de Brown.
Un poco bruja vidente arquetípica que se deprime de primera hasta sacar sus demonios en letras. Que cree en las energías y en Chopra. Defensora de teorías de vidas pasadas…de deja vous y del doctor Weiss.
Pobre en nimiedades, rica en mi mundo intrínseco mío
Es el espejo que brindo en el que todos me ven y se reflejan.
Amo como loca…y como loca abogo por todas las causas perdidas
Y me hago la loca cuando de compartir con mucha gente se trata-`porque la piel se paraliza, el corazón palpita y la sangre bombea
Como el agua de los bomberos de un incendio de dos alarmas.
Soy aérea, excéntrica, multicolor, abogada del diablo; apasionada que arde loca de amor por un hombre de barro y cenizas y sin memoria.
viernes, 22 de noviembre de 2013
domingo, 17 de noviembre de 2013
JUAN RAMÓN JIMENEZ
JUAN RAMÓN JIMENEZ
1881 - 1958
(español)
II
¿Quién anda por el camino
esta noche, jardinero?
-No hay nadie en el camino...
-Será un pájaro agorero.
Un mochuelo, cun corneja,
dos ojos de campanario...
-Es el agua que se aleja
por el camino solitario...
-No es el agua, jardinero,
no es el agua... -por mi suerte,
que es el agua, caballero.
-Será el agua de la muerte.
Jardinero, ¿no has oído
cómo llaman al balcón?
-Caballero, es el latido
que da vuestrocorazón.
-¡Cuándo abrirá la mañana
sus rosadas alegrías!
¡Cuándo dirá la camoana
buenos días, buenos días!
...Es un arrastrar de yerros,
es una voz hueca, es una...
-Caballero, son los perros
que están ladrando a la luna...
20
Es el pueblo. Por encima
de los moscuros tejados,
verde, lloroso de grillos
y de esquilas, está el campo.
Es la hora del murciélago,
cuando el àngel toca el anjelus,
cuando vuelve el cavador
con el azadon cantando
-Y es el grito de los niños,
y es la mujer del establo,
y el tibio olor a hogar,
y el huno celeste y blando-.
Y es la gran luna de oro,
qu, en los pinares lejanos,
tiñe cristalinamente
el abandono fantástico.
148
sè bien que soy tronco
del árbol de lo eterno.
Sé bien que las estrellas
con mi sangre alimento.
Que son pàjaros míos
todos los claros sueños...
Sé bien que cuando el hacha
de la muerte me tale,
se vendrá bajo el firmamento.
149
Oh, ducha sin razón;
¿me serás constante?
Puesto que todo lo que piensa olvida,
puesto que lo sentido pasa,
¡oh dicha sin razón y sin sentido,
sè tù constante!
154
EL POEMA
Arranci¡o de raíz la mata,
llena aún del rocío de la aurora.
¡Og, qué riego de tierra
olorosa y mojada,
qué lluvia -què¡ceguera- de lucveros
en mi frente, en mis ojos!
150
Què inmensa desgarradura
la de mi vida en el todo,
parra estarm todo yo,
en cada cosa;
para no dejar de estar,
con todo yo, en cada cosa!
1881 - 1958
(español)
II
¿Quién anda por el camino
esta noche, jardinero?
-No hay nadie en el camino...
-Será un pájaro agorero.
Un mochuelo, cun corneja,
dos ojos de campanario...
-Es el agua que se aleja
por el camino solitario...
-No es el agua, jardinero,
no es el agua... -por mi suerte,
que es el agua, caballero.
-Será el agua de la muerte.
Jardinero, ¿no has oído
cómo llaman al balcón?
-Caballero, es el latido
que da vuestrocorazón.
-¡Cuándo abrirá la mañana
sus rosadas alegrías!
¡Cuándo dirá la camoana
buenos días, buenos días!
...Es un arrastrar de yerros,
es una voz hueca, es una...
-Caballero, son los perros
que están ladrando a la luna...
20
Es el pueblo. Por encima
de los moscuros tejados,
verde, lloroso de grillos
y de esquilas, está el campo.
Es la hora del murciélago,
cuando el àngel toca el anjelus,
cuando vuelve el cavador
con el azadon cantando
-Y es el grito de los niños,
y es la mujer del establo,
y el tibio olor a hogar,
y el huno celeste y blando-.
Y es la gran luna de oro,
qu, en los pinares lejanos,
tiñe cristalinamente
el abandono fantástico.
148
sè bien que soy tronco
del árbol de lo eterno.
Sé bien que las estrellas
con mi sangre alimento.
Que son pàjaros míos
todos los claros sueños...
Sé bien que cuando el hacha
de la muerte me tale,
se vendrá bajo el firmamento.
149
Oh, ducha sin razón;
¿me serás constante?
Puesto que todo lo que piensa olvida,
puesto que lo sentido pasa,
¡oh dicha sin razón y sin sentido,
sè tù constante!
154
EL POEMA
Arranci¡o de raíz la mata,
llena aún del rocío de la aurora.
¡Og, qué riego de tierra
olorosa y mojada,
qué lluvia -què¡ceguera- de lucveros
en mi frente, en mis ojos!
150
Què inmensa desgarradura
la de mi vida en el todo,
parra estarm todo yo,
en cada cosa;
para no dejar de estar,
con todo yo, en cada cosa!
martes, 12 de noviembre de 2013
PABLO DE ROKHA
PABLO DE ROKHA
1894 - 1968
(chileno)
CÍRCULO
Ayer jugaba el mundo como un gatoen tu falda :
hoy te lame las finas botitas de paloma :
tienes el corazón poblado de cigarras,
y un parecido a muertas vihuelas desveladas,
gran melancólica.
Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario :
como un perro amarillo te siguen los otoños,
y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos,
eres la eternidad en la gota de espanto.
Tu ilusión se parece a una ciudad antigua,
a las caobas llenas de aroma entristecido,
a las piedras eternas y a las niñas heridas:
un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas,
y como un traje obscuro, se te cae el delirio.
Seria, cual una espada, tienes la gran dulzura
de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo:
tu dignidad pueril arde como como las frutas:
tus cantos se parecen a una gran jarra obcura
que se volcase arriba del ideal del mundo.
Tal como las semillas nte desgarraste en hijos,
y, lo mismo que un sueño que se multiplicara
la carne dolorosa se te llenó de niños:
mujercita de invierno, nublada de suspiros,
la tristeza del sexo te muerde la palabra.
Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro
y, desde la verdad lluviosa de mi enigma,
entonces la tinada de los últimos novios;
tu arrobamiento errante canta en los matrimonios,
cual una alondra de humo con las alas ardidas.
Enterrada en los cubosa sellados de la angustia,
como dios en la negra botella de los cielos,
nieta de hombres, nacida en pueblos dfe locura,
a tugran flor herida la acuestas en mi angustia,
debajo de mis sienes aradas de silencio.
Asocio tu figura en las hembras hebreas,
y te veo, mordida de aceites y ciudades,
escribir la amargura de las tierras mirenas,
en la táctica azul de la gran danza horrenda,
con la cuchilla rosa del pie inabordable:
Niña de las historias melancólicas, niña,
niña de las novelas, niña de las tonadas,
tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia
en el agua de otoño de la casa perdida,
y en los serios cabellos goteados de drama.
Estás sobre mi vida piedra de piedra y hierro ardiente,
como la aternidad encima de los muertos,
recuerdo que viniste y has existido siempre,
mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres,
toda la especie humana se lamenta en tus huesos.
Llenas la tierra entera, como un viento rodante,
y tus cabellos huelen a tonada oceánica:
naranjo de los pueblos terrosos y joviales,
tienes la soledad llena de soledades,
y tu corazón tiene la forma de una lágrima.
Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando
la cola inmensa y turbia de los desconocido,
tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos
y es lo mismo que un viento terrible y milenario
encadenado a una matita de suspiros.
Te pareces a esas cántaras populares,
tan graciosas y tan modestas de costumbres:
tu democracia inmóvil huele a yuyos rurales,
muchacha del paìs, florida de velámenes,
y la greda morena, triste de aves azules.
Derivas de mineros yconquistadores,
ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña
y tu abuelo, don Domingo Sanderson fue un HOMBRE.
Yo los miro y los veo cruzando el horizonte
con tu actitud segura encima de la espalda.
Eres la permanencia de las cosas profundas
y la amada geografìa llenando el Occidente:
tus labios y tus pechos son un oanal de angustia,
y tu vientre maduro es un racimo de uvas
colgado del paron colosal de la muerte.
Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga,
cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre:
naciste tú llorando y sollozó la vida:
yo te comparo a una cadena de fatigas
hecha para amarrar estrellas en desorden.
1894 - 1968
(chileno)
CÍRCULO
Ayer jugaba el mundo como un gatoen tu falda :
hoy te lame las finas botitas de paloma :
tienes el corazón poblado de cigarras,
y un parecido a muertas vihuelas desveladas,
gran melancólica.
Posiblemente quepa todo el mar en tus ojos
y quepa todo el sol en tu actitud de acuario :
como un perro amarillo te siguen los otoños,
y, ceñida de dioses fluviales y astronómicos,
eres la eternidad en la gota de espanto.
Tu ilusión se parece a una ciudad antigua,
a las caobas llenas de aroma entristecido,
a las piedras eternas y a las niñas heridas:
un pájaro de agosto se ahoga en tus pupilas,
y como un traje obscuro, se te cae el delirio.
Seria, cual una espada, tienes la gran dulzura
de los viejos y tiernos sonetos del crepúsculo:
tu dignidad pueril arde como como las frutas:
tus cantos se parecen a una gran jarra obcura
que se volcase arriba del ideal del mundo.
Tal como las semillas nte desgarraste en hijos,
y, lo mismo que un sueño que se multiplicara
la carne dolorosa se te llenó de niños:
mujercita de invierno, nublada de suspiros,
la tristeza del sexo te muerde la palabra.
Todo el siglo te envuelve como una echarpe de oro
y, desde la verdad lluviosa de mi enigma,
entonces la tinada de los últimos novios;
tu arrobamiento errante canta en los matrimonios,
cual una alondra de humo con las alas ardidas.
Enterrada en los cubosa sellados de la angustia,
como dios en la negra botella de los cielos,
nieta de hombres, nacida en pueblos dfe locura,
a tugran flor herida la acuestas en mi angustia,
debajo de mis sienes aradas de silencio.
Asocio tu figura en las hembras hebreas,
y te veo, mordida de aceites y ciudades,
escribir la amargura de las tierras mirenas,
en la táctica azul de la gran danza horrenda,
con la cuchilla rosa del pie inabordable:
Niña de las historias melancólicas, niña,
niña de las novelas, niña de las tonadas,
tienes un gesto inmóvil de estampa de provincia
en el agua de otoño de la casa perdida,
y en los serios cabellos goteados de drama.
Estás sobre mi vida piedra de piedra y hierro ardiente,
como la aternidad encima de los muertos,
recuerdo que viniste y has existido siempre,
mujer, mi mujer mía, conjunto de mujeres,
toda la especie humana se lamenta en tus huesos.
Llenas la tierra entera, como un viento rodante,
y tus cabellos huelen a tonada oceánica:
naranjo de los pueblos terrosos y joviales,
tienes la soledad llena de soledades,
y tu corazón tiene la forma de una lágrima.
Semejante a un rebaño de nubes, arrastrando
la cola inmensa y turbia de los desconocido,
tu alma enorme rebasa tus hechos y tus cantos
y es lo mismo que un viento terrible y milenario
encadenado a una matita de suspiros.
Te pareces a esas cántaras populares,
tan graciosas y tan modestas de costumbres:
tu democracia inmóvil huele a yuyos rurales,
muchacha del paìs, florida de velámenes,
y la greda morena, triste de aves azules.
Derivas de mineros yconquistadores,
ancha y violenta gente llevó tu sangre extraña
y tu abuelo, don Domingo Sanderson fue un HOMBRE.
Yo los miro y los veo cruzando el horizonte
con tu actitud segura encima de la espalda.
Eres la permanencia de las cosas profundas
y la amada geografìa llenando el Occidente:
tus labios y tus pechos son un oanal de angustia,
y tu vientre maduro es un racimo de uvas
colgado del paron colosal de la muerte.
Ay, amiga, mi amiga, tan amiga mi amiga,
cariñosa, lo mismo que el pan del hombre pobre:
naciste tú llorando y sollozó la vida:
yo te comparo a una cadena de fatigas
hecha para amarrar estrellas en desorden.
domingo, 3 de noviembre de 2013
CARLA VALDES DEL RÍO
CARLA VALDES DEL RÍO
1985-
(chilena)
INICIACIÓN
Humbert,
mi nombre echa a volar
cuando tu hombría
me santifica
tengo la palabra -miedo-
entre los labios
un idioma parecido
al llanto
Un susurro que golpea
cerca del cuarto
de las muñecas
un verbo tan parecido al amor
YO QUERÍA SER TU LOLITA
{..}
tú que en mi niñez me nombraste volcán,
conociste el fuego extenso de mis ideas,
mis clímax ocultos en el verbo.
Yo te habitaba con gemidos demenciales,
te libaba con mis sílabas calientes
tan humana como inmaculada recitaba
poemas de Nabokov en tus bordes.
Yo quería ser tu Lolita,
y que te colgaras gimiendo de mis trenzas
yo quería que me pintaras con lapiz labial
el pubis,
yo oraba por excitar tus canas nacientes
en mis triángulos.
Yo tenía un himen,
mitad infancia mitad mujer
mitad ausencia mitad nostalgia
hecho para tu boca, para tus manos
para tu piel trigueña
que huyó a esconderse en lo blanco.
Tú me enseñaste a odiar los caramelos
y adicta a la nicotina post sexo,
tu me enseñaste que los puertos son extensos
y caóticos para esconder lo brutal.chilena)+
1985-
(chilena)
INICIACIÓN
Humbert,
mi nombre echa a volar
cuando tu hombría
me santifica
tengo la palabra -miedo-
entre los labios
un idioma parecido
al llanto
Un susurro que golpea
cerca del cuarto
de las muñecas
un verbo tan parecido al amor
YO QUERÍA SER TU LOLITA
{..}
tú que en mi niñez me nombraste volcán,
conociste el fuego extenso de mis ideas,
mis clímax ocultos en el verbo.
Yo te habitaba con gemidos demenciales,
te libaba con mis sílabas calientes
tan humana como inmaculada recitaba
poemas de Nabokov en tus bordes.
Yo quería ser tu Lolita,
y que te colgaras gimiendo de mis trenzas
yo quería que me pintaras con lapiz labial
el pubis,
yo oraba por excitar tus canas nacientes
en mis triángulos.
Yo tenía un himen,
mitad infancia mitad mujer
mitad ausencia mitad nostalgia
hecho para tu boca, para tus manos
para tu piel trigueña
que huyó a esconderse en lo blanco.
Tú me enseñaste a odiar los caramelos
y adicta a la nicotina post sexo,
tu me enseñaste que los puertos son extensos
y caóticos para esconder lo brutal.chilena)+
miércoles, 30 de octubre de 2013
MARÍA FER CASTRO
MARIA FER CASTRO
1963 -
(argentina)
1963 -
(argentina)
Es una herida abierta el nido vacío,
qué haré desde hoy
que ya todos se han ido?
comeré las migajas del viento
y andaré tras mis pasos
buscando mi sombra?
no quiero sentarme a la mesa
almorzando recuerdos
de risas y juegos,
pasados pisados,
lejanos....
ni patear juguetes bajo los sillones,
brazos de muñecas,
vestiditos varios...
no puedo ni quiero añorarlos
pero entre el silencio de ahora
y el ruido de antaño
me quedo en rincones buscando
un poco de vida,
un esbozo acaso,
del tiempo fugaz
de mi hogar tan poblado...
ahora tan hueco,
tan grandes quedaron,
la sala,
el pasillo,
y el patio,
no entiendo el abismo
que se abrió en el medio
no puedo aceptarlo!
una vida en sepia
que quedó guardada
en los portarretratos!
qué haré desde hoy
que ya todos se han ido?
comeré las migajas del viento
y andaré tras mis pasos
buscando mi sombra?
no quiero sentarme a la mesa
almorzando recuerdos
de risas y juegos,
pasados pisados,
lejanos....
ni patear juguetes bajo los sillones,
brazos de muñecas,
vestiditos varios...
no puedo ni quiero añorarlos
pero entre el silencio de ahora
y el ruido de antaño
me quedo en rincones buscando
un poco de vida,
un esbozo acaso,
del tiempo fugaz
de mi hogar tan poblado...
ahora tan hueco,
tan grandes quedaron,
la sala,
el pasillo,
y el patio,
no entiendo el abismo
que se abrió en el medio
no puedo aceptarlo!
una vida en sepia
que quedó guardada
en los portarretratos!
viernes, 18 de octubre de 2013
BEATRIZ ARIAS SAND-BITTY
BEATRIZ ARIAS SAND-BITTY
1938 -
(argentina)
¿CORDURA O LOCURA?
Quiebran las colinas
muchedumbre de hormigas
buscando cobijo para los
días frio del invierno.
Viajan las golondrinas
a recónditos lugares
siguiendo una rutina
año tras año.
Lo que ellas ignoran
es que yo voy tras las hormigas
subiendo la colina
y viajando a otros mundos
tras las hermosas golondrinas.
Nada me cuesta remontar vuelo
sabiendo que una estrella
allá en el cielo me espera.
Colgada de la cola de un barrilete
me dejo llevar por el viento.
Sublime experiencia
el flotar en medio de la nada,
sabiendo que alguien que me ama
me espera al final del camino.
La locura es parte de mi,
pero no sé cuán loca
es mi locura ya que hay veces
que pienso que los locos son
los demás, que no saben soñar.
Y si el soñar el parte de ella,
bienvenida sea mi locura
que me lleva a lugares
imposibles de alcanzar
con la simple cordura.
buscando cobijo para los
días frio del invierno.
Viajan las golondrinas
a recónditos lugares
siguiendo una rutina
año tras año.
Lo que ellas ignoran
es que yo voy tras las hormigas
subiendo la colina
y viajando a otros mundos
tras las hermosas golondrinas.
Nada me cuesta remontar vuelo
sabiendo que una estrella
allá en el cielo me espera.
Colgada de la cola de un barrilete
me dejo llevar por el viento.
Sublime experiencia
el flotar en medio de la nada,
sabiendo que alguien que me ama
me espera al final del camino.
La locura es parte de mi,
pero no sé cuán loca
es mi locura ya que hay veces
que pienso que los locos son
los demás, que no saben soñar.
Y si el soñar el parte de ella,
bienvenida sea mi locura
que me lleva a lugares
imposibles de alcanzar
con la simple cordura.
lunes, 30 de septiembre de 2013
MARÍA DE LOS ÁNGELES SOLAR
MARÍA DE LOS ÁNGELES SOLAR
(chilena)
CUANDO LOS AVELLANOS DICEN ADIÓS
Solitarios avellanos vistiendo los espacios del silencio
muertos ya los recuerdos.
El invierno llega, entonces, junto al zorzal
dormido en nuestro pecho.
El sonido del viento azota las puertas
de los que ya partieron.
Y las sombras descalzas del olvido huyen
por laderas del tiempo.
DONDE EL LARGO VIAJE
Maullarán los gatos negros en los cercos de la luna.
Aún así seré faliz.
Reinará el viento del sur.
Huirá el sol por grietas de crepúsculo.
Aún así seguiré el camino.
A paso de paloma.
PEQUEÑAS SOMBRAS
Urdimbre de ausencias es la nostalgia.
Sus pequeñas sombras nos sorprenden
A veces su aroma,
texturas suaves de sombreros viejos,
una melodía enla antigua victrola,
la desnudez fría de un cajón vacío.
Es todo cuanto queda de la infancia.
Anciano corazón escucha al tibio palpitar
de tus recuerdos.
Quizás el vuelo de la flecha ha sido sabio.
Observa el acabado diseño de las rosas,
desde su frágil contorno de capullo,
en la estación madura del estío.
No en vano las huellas permanecen.
(chilena)
CUANDO LOS AVELLANOS DICEN ADIÓS
Solitarios avellanos vistiendo los espacios del silencio
muertos ya los recuerdos.
El invierno llega, entonces, junto al zorzal
dormido en nuestro pecho.
El sonido del viento azota las puertas
de los que ya partieron.
Y las sombras descalzas del olvido huyen
por laderas del tiempo.
DONDE EL LARGO VIAJE
Maullarán los gatos negros en los cercos de la luna.
Aún así seré faliz.
Reinará el viento del sur.
Huirá el sol por grietas de crepúsculo.
Aún así seguiré el camino.
A paso de paloma.
PEQUEÑAS SOMBRAS
Urdimbre de ausencias es la nostalgia.
Sus pequeñas sombras nos sorprenden
A veces su aroma,
texturas suaves de sombreros viejos,
una melodía enla antigua victrola,
la desnudez fría de un cajón vacío.
Es todo cuanto queda de la infancia.
Anciano corazón escucha al tibio palpitar
de tus recuerdos.
Quizás el vuelo de la flecha ha sido sabio.
Observa el acabado diseño de las rosas,
desde su frágil contorno de capullo,
en la estación madura del estío.
No en vano las huellas permanecen.
domingo, 29 de septiembre de 2013
ROSARIO ORREGO DE URIBE
ROSARIO ORREGO DE URIBE
(1834 - 1879)
(chilena)
ASI QUIERO MORIR
¡Quién pudiera morir como esa nube
Que miro evaporarse suavemente,
Blanca y aérea al firmamento sube
En las ligeras alas del ambiente!
¡Quién pudiera morir como esa estrella,
Eclipsarse no más unos momentos
Y volver a brillar, feliz con ella,
En otros azulados firmamentos!
¡Quién pudiera ser faro de la aurora
Y, al declinar la tarde, confundirse
En medio del crepúsculo que dora
La moribunda luz al despedirse!
¡Quién pudiera ser flor, y al marchitarse,
El cálice doblar sin agonía,
Y aun pálida e inerte al deshojarse
Derramar en las auras la ambrosía!
Mas yo no soy ni flor, ni nube errante,
Ni astro de esos mundos destellados...
¡Yo tengo un corazón, un alma amante,
Que han de ser a pedazos arrancados!
Por eso quiero ser átomo leve,
Aliento perfumado de la brisa,
Para burlar el sufrimiento aleve
Y morir exhalando una sonrisa.
Que en su seno no más, Naturaleza,
la muerte es un desmayo voluptuoso,
Un cambio de expresión y de belleza;
Y nada se hunde en eternal reposo.
(1834 - 1879)
(chilena)
ASI QUIERO MORIR
¡Quién pudiera morir como esa nube
Que miro evaporarse suavemente,
Blanca y aérea al firmamento sube
En las ligeras alas del ambiente!
¡Quién pudiera morir como esa estrella,
Eclipsarse no más unos momentos
Y volver a brillar, feliz con ella,
En otros azulados firmamentos!
¡Quién pudiera ser faro de la aurora
Y, al declinar la tarde, confundirse
En medio del crepúsculo que dora
La moribunda luz al despedirse!
¡Quién pudiera ser flor, y al marchitarse,
El cálice doblar sin agonía,
Y aun pálida e inerte al deshojarse
Derramar en las auras la ambrosía!
Mas yo no soy ni flor, ni nube errante,
Ni astro de esos mundos destellados...
¡Yo tengo un corazón, un alma amante,
Que han de ser a pedazos arrancados!
Por eso quiero ser átomo leve,
Aliento perfumado de la brisa,
Para burlar el sufrimiento aleve
Y morir exhalando una sonrisa.
Que en su seno no más, Naturaleza,
la muerte es un desmayo voluptuoso,
Un cambio de expresión y de belleza;
Y nada se hunde en eternal reposo.
jueves, 19 de septiembre de 2013
MÓNICA BENEROSO
MONICA BENEROSO
1973 -
(uruguaya)
ABRAZADA A LA NOSTALGIA
No pude escapar,,,
Llegó como siempre, cuandoel sol bosteza
y se despide…
Dio varias vueltas a mí alrededor;
me cercaba,
y las fuerzas, una vez más me abandonaban...
Sentí que nada podría hacer,
dejé de luchar… y me abracé,
casi con ferocidad, a la nostalgia…
Y lloré…lloré…hasta quedar sin energía,
sin aliento…
Mis manos temblaban,
solo tomaron la pluma que asumió el mando,
y deslizándose a su antojo,
tradujo cada susurro del corazón.
Empapada quedó aquella hoja en blanco
y tatuada la nostalgia,
con la tinta de mi sangre…
AMBROSÍA
Tu dulce voz, me sabe a ambrosía
y al oído es, cualnéctar delicioso.
Se esparce, por elcuerpo tembloroso
con premura, hasta con alevosía,
tal dardos, conveneno ponzoñoso
que inician sin piedad la travesía.
Me ha dejado indefensa en demasía,
a merced, de algún beso ventajoso.
Al alma, provee alas misteriosas
que se elevan, sutiles y livianas,
silentes cual si fuesen mariposas.
Del corazón, reabrenlas ventanas,
volviéndose las venasrumorosas
pues transportan, la esencia que tu emanas.
CREPÚSCULO
Se va apagando el día,
y miles de luciérnagas lejanas,
llegarán a perfumar mi cielo…
Otra despedida,dejará temblando el alma,
y volverá un velero, a orillarse en el muelle del corazón…
Aderezo el crepúsculo, con hilos de plata de una luna viajera
que se me ha colgado a las pestañas.
Subrayo el horizonte, grabo en mis pupilas
el último rayo que se fuga,
y capturo la esencia de ese místico instante;
para luego izar las velas,
y con el último suspiro que me despierta,
bregar en la noche, hasta alanzarlo en sueños.
1973 -
(uruguaya)
ABRAZADA A LA NOSTALGIA
No pude escapar,,,
Llegó como siempre, cuandoel sol bosteza
y se despide…
Dio varias vueltas a mí alrededor;
me cercaba,
y las fuerzas, una vez más me abandonaban...
Sentí que nada podría hacer,
dejé de luchar… y me abracé,
casi con ferocidad, a la nostalgia…
Y lloré…lloré…hasta quedar sin energía,
sin aliento…
Mis manos temblaban,
solo tomaron la pluma que asumió el mando,
y deslizándose a su antojo,
tradujo cada susurro del corazón.
Empapada quedó aquella hoja en blanco
y tatuada la nostalgia,
con la tinta de mi sangre…
AMBROSÍA
Tu dulce voz, me sabe a ambrosía
y al oído es, cualnéctar delicioso.
Se esparce, por elcuerpo tembloroso
con premura, hasta con alevosía,
tal dardos, conveneno ponzoñoso
que inician sin piedad la travesía.
Me ha dejado indefensa en demasía,
a merced, de algún beso ventajoso.
Al alma, provee alas misteriosas
que se elevan, sutiles y livianas,
silentes cual si fuesen mariposas.
Del corazón, reabrenlas ventanas,
volviéndose las venasrumorosas
pues transportan, la esencia que tu emanas.
CREPÚSCULO
Se va apagando el día,
y miles de luciérnagas lejanas,
llegarán a perfumar mi cielo…
Otra despedida,dejará temblando el alma,
y volverá un velero, a orillarse en el muelle del corazón…
Aderezo el crepúsculo, con hilos de plata de una luna viajera
que se me ha colgado a las pestañas.
Subrayo el horizonte, grabo en mis pupilas
el último rayo que se fuga,
y capturo la esencia de ese místico instante;
para luego izar las velas,
y con el último suspiro que me despierta,
bregar en la noche, hasta alanzarlo en sueños.
jueves, 12 de septiembre de 2013
VICENTE HUIDOBRO
VICENTE HUIDOBRO
1893 - 1948
(chileno)
MONUMENTO AL MAR
Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas contra los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí
He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas
He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Hasta el fin del último que pueda medir el tiempo
Porque un día nadie se paseará por el tiempo
Nadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos
Este es el mar
El mar con sus olas propias
Como sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte
El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y EL ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.
Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas manos temblorosas
El mar empujando las olas
Sus olasque barajan los destinos
Levántate y saluda el amor de los hombres
Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolo milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día
También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos
Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre si
Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormido
Tembloso en tu gran telaraña esperando la presa
Lloras sin saber por qué lloras
1893 - 1948
(chileno)
MONUMENTO AL MAR
Paz sobre la constelación cantante de las aguas
Entrechocadas contra los hombros de la multitud
Paz en el mar a las olas de buena voluntad
Paz sobre la lápida de los naufragios
Paz sobre los tambores del orgullo y las pupilas tenebrosas
Y si yo soy el traductor de las olas
Paz también sobre mí
He aquí el molde lleno de trizaduras del destino
El molde de la venganza
Con sus frases iracundas despegándose de los labios
He aquí el molde lleno de gracia
Cuando eres dulce y estás allí hipnotizado por las estrellas
He aquí la muerte inagotable desde el principio del mundo
Hasta el fin del último que pueda medir el tiempo
Porque un día nadie se paseará por el tiempo
Nadie a lo largo del tiempo empedrado de planetas difuntos
Este es el mar
El mar con sus olas propias
Como sus propios sentidos
El mar tratando de romper sus cadenas
Queriendo imitar la eternidad
Queriendo ser pulmón o neblina de pájaros en pena
O el jardín de los astros que pesan en el cielo
Sobre las tinieblas que arrastramos
O que acaso nos arrastran
cuando vuelan de repente todas las palomas de la luna
Y se hace más oscuro que las encrucijadas de la muerte
El mar entra en la carroza de la noche
Y se aleja hacia el misterio de sus parajes profundos
Se oye apenas el ruido de las ruedas
Y EL ala de los astros que penan en el cielo
Este es el mar
Saludando allá lejos la eternidad
Saludando a los astros olvidados
Y a las estrellas conocidas.
Este es el mar que se despierta como el llanto de un niño
El mar abriendo los ojos y buscando el sol con sus pequeñas manos temblorosas
El mar empujando las olas
Sus olasque barajan los destinos
Levántate y saluda el amor de los hombres
Escucha nuestras risas y también nuestro llanto
Escucha los pasos de millones de esclavos
Escucha la protesta interminable
De esa angustia que se llama hombre
Escucha el dolo milenario de los pechos de carne
Y la esperanza que renace de sus propias cenizas cada día
También nosotros te escuchamos
Rumiando tantos astros atrapados en tus redes
Rumiando eternamente los siglos naufragados
También nosotros te escuchamos
Cuando te revuelcas en tu lecho de dolor
Cuando tus gladiadores se baten entre si
Cuando tu cólera hace estallar los meridianos
O bien cuando te agitas como un gran mercado en fiesta
O bien cuando maldices a los hombres
O te haces el dormido
Tembloso en tu gran telaraña esperando la presa
Lloras sin saber por qué lloras
miércoles, 11 de septiembre de 2013
CYNTHIA VEGA MARAMBIO
CYNTHIA VEGA MARAMBIO
-inubicable-
(chilena)
LLANTO CELESTIAL
Universo torrencial
de cristalinas lágrimas,
lluvias amargas
con demencial aroma
de lirios descompuestos
me azotan la cara.
mientras presencio
consternada
un masivo suicidio de delfines
en aguas verdeproladas
augurando últimas horas.
Ataviada de luto
corro al hospital a visitarla,
allí yace ella
temblorosa, estéril,
agónica,
la enferma Tierra
que está muriendo ebn en la UTI.
POTRERILLOS
-inubicable-
(chilena)
LLANTO CELESTIAL
Universo torrencial
de cristalinas lágrimas,
lluvias amargas
con demencial aroma
de lirios descompuestos
me azotan la cara.
mientras presencio
consternada
un masivo suicidio de delfines
en aguas verdeproladas
augurando últimas horas.
Ataviada de luto
corro al hospital a visitarla,
allí yace ella
temblorosa, estéril,
agónica,
la enferma Tierra
que está muriendo ebn en la UTI.
POTRERILLOS
JOSE CONTRERAS HEREDIA
JOSE CONTRERAS HEREDIA
-inubicable-
(chileno)
TIERNA PRIMAVERA
El viento sopla y desordena
Y tu amada flor a adónde vas
O esperan al viento en la locura
por doquier y nadie lo frena.
Tierna flor de primavera
Qué felices son los años mozos
Años de risas y canciones
en todo tu ser tu dulzura.
Qué hermosa es la vida
No dejes que el viento desordene
Sé feliz por todas las praderas.
De flores tiernas del presente
Pensamiento puro del amor
Ese amor amor sincero al despertar.
POTRERILLOS
-inubicable-
(chileno)
TIERNA PRIMAVERA
El viento sopla y desordena
Y tu amada flor a adónde vas
O esperan al viento en la locura
por doquier y nadie lo frena.
Tierna flor de primavera
Qué felices son los años mozos
Años de risas y canciones
en todo tu ser tu dulzura.
Qué hermosa es la vida
No dejes que el viento desordene
Sé feliz por todas las praderas.
De flores tiernas del presente
Pensamiento puro del amor
Ese amor amor sincero al despertar.
POTRERILLOS
lunes, 26 de agosto de 2013
EDMUNDO HERRERA
EDMUNDO HERRERA
1934 -
(chileno)
ROMPER ORILLAS LEJANAS
Pàjaro negro, detenido.
Estar debajo de su luz,
romper la orilla
distante
que me llama. Vengo de la orfandad
hacia tu antiguo reino; estallas;
echas a volar la pòlvora contenida
y grandes ventanales me asombran;
el rìo luminoso golpea la sangre,
deja la nuca rota,
el corazón vendido.
PERSEGUIDO POR AGUAS
Si pudiera estar solo
rasgarme, auscultar al fondo de huesos y raíces,
casi volar al cielo y no detener el infierno que avanza;
ser pájaro,
arriba de rocas la pura humedad;
observar el paisaje marino y su vasta heredad
en lo profundo
de las sales; con todo,
estar solo, volcar rituales y saludos pero alguien
me acompaña,
acecha, acorrala mis sueños de espaldas
a la noche poderosa; demuele
la obstinada soledad que creo; detrás,
amarrado a pasos, camina otra boca.A todo quehacer,
apura
máquina deshace lìquidos, sillas, documentos, llamadas
puertas; no dejan solo el corazón. Gozo, todo oscuras
puertas, luminosas pieles, viakes en automóvil,
acongojado de agua que moja cada vèrtebra y latido.
1934 -
(chileno)
ROMPER ORILLAS LEJANAS
Pàjaro negro, detenido.
Estar debajo de su luz,
romper la orilla
distante
que me llama. Vengo de la orfandad
hacia tu antiguo reino; estallas;
echas a volar la pòlvora contenida
y grandes ventanales me asombran;
el rìo luminoso golpea la sangre,
deja la nuca rota,
el corazón vendido.
PERSEGUIDO POR AGUAS
Si pudiera estar solo
rasgarme, auscultar al fondo de huesos y raíces,
casi volar al cielo y no detener el infierno que avanza;
ser pájaro,
arriba de rocas la pura humedad;
observar el paisaje marino y su vasta heredad
en lo profundo
de las sales; con todo,
estar solo, volcar rituales y saludos pero alguien
me acompaña,
acecha, acorrala mis sueños de espaldas
a la noche poderosa; demuele
la obstinada soledad que creo; detrás,
amarrado a pasos, camina otra boca.A todo quehacer,
apura
máquina deshace lìquidos, sillas, documentos, llamadas
puertas; no dejan solo el corazón. Gozo, todo oscuras
puertas, luminosas pieles, viakes en automóvil,
acongojado de agua que moja cada vèrtebra y latido.
sábado, 24 de agosto de 2013
LAURA RUF
LAURA RUF
1953 -
(española)
PINTOR
Pintor...
píntame una decepción
yo no sé contarla,
una mano me aprieta el estómago,
otra la garganta:
mis ojos
se nublan se moja mi cara.
Este dolor
tan profundo,
hacia verdes lejanías
se me escapa el alma.
Pintor...
píntame una decepción
1953 -
(española)
PINTOR
Pintor...
píntame una decepción
yo no sé contarla,
una mano me aprieta el estómago,
otra la garganta:
mis ojos
se nublan se moja mi cara.
Este dolor
tan profundo,
hacia verdes lejanías
se me escapa el alma.
Pintor...
píntame una decepción
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